东方刚刚露白，小车摊从狭窄的巷子里缓缓推了出来。

小小的轱辘，载着豆腐脑、赤豆糊和一双粗糙而干裂的手，车旁破旧的收音机里正在播报着早间新闻，缓缓叫醒还未苏醒的城市。

他们究竟是何时起来的？我不知道。无论我起得多早，他们总是在那里。一口蒸锅，架在三轮车的铁板上，在晨曦微寒的风中携着暖暖雾气，界过天地之间。

小车摊上一格格的蒸锅，装着各种各样的食物。在三九严寒的冬日里，烤红薯可以塞进衣服里，或者拿着捂手，但一口吃多了，还是避免不了烫嘴。

小时候的我总是想不明白，红薯明明滚烫滚烫的，卖红薯的老爷爷为何要对着手一个劲地呵气，却不拿一个作文红薯放在手里取暖呢？

我的外婆特别喜欢和街角卖鸡蛋饼的阿姨聊天。有时一大早，她就扎着马夹袋，和阿姨聊聊往事，而我就坐在一旁盯着油和鸡蛋面粉，在阿姨的铁铲下慢慢凝固，发出刺啦刺啦”的声音。打个蛋，再拿煎饼覆盖上去，用小铲子一压，煎饼就好了。

我穿过马路，走过斑马线，一头扎进川流不息的人群之中。长大后，外婆就早早地帮我买好了早饭，可是小车摊仍然是我上学路上的掠影。

再后来，街口的小车摊在时间的推移中慢慢变了，小车摊上的铁锈开始厚了，而阿姨换成了老爷爷，老爷爷换成了中年人

小车摊，它们是晨曦之子，是属于劳动者的，永恒的，生活。